en harpun i min tunmad
lommekniven i et svinehjerte
vi yngler som flagermuse
skjuler vores dyner af boblebad i
faste baller faste lår
sindssyge lavafår med brændende hår
rummet fyldes med en sød lugt af gas
rotternes jazzdansetrin oven på cykelskurets tag
over os hvor jeg forvandler en regndråbe
på dit ansigt til et sneglespor
og du lyser skarpt af frugt og sæbe
du ses i mit øje som satellit
fluerne smager med fødderne
jeg med hænderne
hvem af os er mest beskidt?
din røde tunge
der plantes
dybt i min brystkasses tørre jord
eller mine lunger der dundrer
når du er i telefonen?
Ingen kommentarer:
Send en kommentar