Hvorfor fingrene vedbliver at tørre sveden væk fra ansigtet, forstår jeg ikke.

Nervesystemerne er i konflikt med hinanden. Man kan bide til. Igen smagen af blod og den smældende skarpe farve, der rammer den beskidte håndvask.

_

Der er ikke noget. Kun hovedpine og træthed. Ingen klare indsigter eller noget i den stil.

-

Nej, vent. Der er knæklyde, jeg kan lave når jeg drejer hovedet alt hvad jeg kan. Det er en dejlig smældende lyd, der lyder som hvis man brækker nakken på et lille dyr.

-

Selvmord er plat.

-

En fedtknude har været under huden på min hals så længe jeg kan huske. Sommetider bevæger den sig. Sjældent er den øm. Jeg kan også prale med et stort og brunt modersmærke på min højre hofte. Det buler.

-

Tegningen af min sko er min tegning. Jeg tegnede den. Ikke dig. Du tegnede ikke min udtrådte sko med blyant, og lagde den ud på nettet. Ved du, at jeg har lagt den lille film vi lavede sammen, hvor du afklædte dig frækt, ud på en betalingshjemmeside? Indtil videre er jeg oppe på 178 kr. Bidragene er valgfrie donationer. Mange har blot nøjes med få kroner. Det passer mig fint. Du kan ikke finde hjemmesiden. Sandsynligheden er minimal.

-

Til techno:

Jeg har indtil videre talt to mennesker, hvis formål er at få sex meget snart. Den ene, en kvinde med udtværet make-up, gnubbede sig op ad mig. Den anden, en muskuløs mand, klapper ofte og er en af de få på dansegulvet, der ofte pumper med begge arme i luften. Han har fået øjne på hende. Jeg går venstre om lydmanden - i retning mod baren.

-