ingen bjørne høres glo.

skoven

ud og ligge på en måne

oplyst motorvej, og trille som

lottokugler

skoven bliver mørk

Krebsene flimrer i fjordens

underliv og en lille tyk mand

tygger i min ringmuskel

æg bliver til guld, tykmælk til uld,

pakkerne med kød

man kaster i en sø

bliver sten

Jeg lukker nu,

men min butik i hjertet

kan rambukrøves.